Incêndio

É difícil conter esse suspiro. O chato é não saber de onde ele vem ou veio – tanto faz. É o tal estar apaixonado sem sentir de verdade. Já me apaixonei pelo nada. Aliás, todo dia eu invento amores e teço palavras tão carregadas de verdade… Mas no fundo finjo. O que há de mal? O poeta não é um fingidor, no fim das contas? Escrever não é retratar e fantasiar ao mesmo tempo? Não sei, só o que sei é que vivo suspirando sem saber o porquê.
Adoro as quebras de expectativa. Amo direcionar as pessoas – os leitores, para ser mais exato – para um caminho e depois mudar o fim. Detesto fazer disto tudo um enorme diário como uma forma egocêntrica de fazer com que leiam o que penso realmente. Uma andorinha só não faz verão assim como uma verdade não faz magia. Mentir é necessário. Se revelar é ingenuidade demais para a perversidade literária. Ser como autor o narrador é risco demais, é exposição demais. Há sempre uma coisa a se criar…
Escrever é perpetuar a atuação, é ter nas mãos todo o poder de ser o criador e a primeira vítima ao mesmo tempo. Há pessoas que vão estranhar o que digo, mas os meus mais profundos e verdadeiros textos não são feitos de verdade. Nada é inteiramente aquilo. Nem tudo foi um sim. A história, por mais que começada por um sim, não é conduzida apenas por eles. Nem tudo o que se lê é verdade verdadeira. O que se esconde nas paredes da antiguidade para formar o que hoje é puro ninguém sabe. E como saber? Então nenhum texto é inteiramente o autor. Há sempre um extra. Há sempre um sabor. Há sempre – no fim das contas e por mais ignóbil que seja encarar – uma linda, e brilhantemente arquitetada, mentira.
Costumo dizer que toda mente artística é uma mistura de surto com lucidez. Expressar fúrias ou alegrias não é tão claro quanto parece. Faz tudo parte de uma revolução louca dentro da gente que faz sair as mais cuspidas e pensadas palavras… Faz, sim, tudo parte de uma gigante explosão. E não me canso: escrever é implodir e explodir – novidade de qualquer ângulo. Não é à toa que um momento banal faz belas artes…
Enfim… Revelei aqui parte do acontecer poético. Usei pouquíssima retórica neste texto – não estou com muitos luxos, pois minha qualidade de escrita andou caindo. Mas foi delicioso revelar aqui um pouquinho do surto e da lucidez que agora estão se fazendo na minha mente. Só não sei se tudo aqui é verdade e nem sei dizer agora onde maquiei o meu texto, mas fiquem certos: escrever, definitivamente, não é revelar ou descobrir; é incendiar.

João Pedro Innecco